Frases de Casimiro de Brito

Casimiro de Brito é um poeta português cuja obra se inscreve num diálogo íntimo entre a memória e a linguagem. Nascido em meados do século XX, consolidou-se ao longo de décadas como voz discreta porém persistente da poesia contemporânea, explorando o quotidiano, a saudade e as metáforas da ausência.

Para além da criação poética, Casimiro dedicou-se à tradução e ao trabalho editorial, influenciando gerações de leitores e autores. A sua escrita distingue-se pela precisão imagética e por um tom meditativo que transforma o trivial em invenção lírica.

Cronologia

Década de 1940: Nascimento em Portugal, formação humanística e contacto precoce com a literatura
Década de 1960: Primeiras publicações em revistas literárias e reconhecimento inicial entre círculos poéticos
Década de 1970: Lançamento da obra que o projetou nacionalmente e participação em antologias importantes
Década de 1980: Trabalho como tradutor e editor, ampliando a sua influência cultural
Década de 2000: Publicação de antologia reunida e consolidação do seu estatuto na poesia portuguesa contemporânea

Sabias que?

Manteve intensa actividade como tradutor, aproximando poetas estrangeiros ao público português.
Mantinha correspondência com autores contemporâneos, que ajudou a moldar debates literários fora dos grandes centros.
Algumas das suas pequenas tiragens originais tornaram-se peças de culto entre coleccionadores de poesia.

Obras Principais: Contornos da Ausência, O Livro da Noite, Antologia Poética, Poesia Reunida

35 frases de Casimiro de Brito

Bela, a forma do vaso. Mas é no seu vazio que se conserva o vinho.

Ainda que a verdade estivesse sentada não deixaria de ser flutuação.

A verdade não existe. Apenas se transmite o erro, a errância do movimento.

Nem todos os que se refugiam na nulidade ou na solidão o fazem por cansaço e desistência das provas do mundo. Há também quem se afaste para evitar a baba e o louvor dos cretinos.

Uns sofrem, outros julgam que são felizes.

O belo? Início do terrível.

A beleza mais discreta não responde nem interroga.

Cessa o desejo quando o muro se abre? Tanta imaturidade.

Poderei acaso consentir que as coisas - ou o desejo que tenha delas - me afastem de mim?

Apodrece na posse o que floresce no desejo.

A sabedoria humana. Uma gota de água no oceano da sabedoria universal.

O silêncio, o que é o silêncio? perguntei ao mestre. - Uma floresta cheia de ruído.

Não é o silêncio quando silenciamos com esse que amamos.

Ambição suprema: aprender a aprender.

As verdades são amargas e bebem-se gota a gota. Mas a mentira, que nos lisonjeia como se fôssemos o sal da terra, engolimo-la às golfadas.

O poder dos outros não nos oprime mais do que o exercício do poder próprio. Falsos poderes.

O que se odeia não é um objecto mas o seu envelhecimento. Quando não se aprendeu a ler o objecto novo que nele se instala.

Quem sabe amanhã o que foi hoje, hoje o que será amanhã? Espuma à tona de água.

Triunfo? Coisa que não há - sequer o triunfo da morte - neste mundo em que tudo flui.

Adormecem os que triunfam. Adormecem ou são aniquilados pela bárbara irrupção dos que na sombra encarnam o vigor nascente e necessário para que o espírito do mundo se cumpra.

Duvido que a consciência que tenho de mim seja muito diferente da consciência que o todo tem de si.

Olhasses tu o mundo da perspectiva da rã ou da relva e serias tão humilde e discreto como elas.

Ainda a humildade. Não se mostra nem se afirma nem se profere. Aproxima-se do silêncio.

Acaba a humildade mal se pronuncia o seu nome.

Raramente leio jornais. O que dizem ter acontecido ontem já aconteceu há muito tempo.

A perfeição, para a mulher, reside no nascimento: de si própria ou de outro ser de si. Para o homem a perfeição reside na morte.

A suprema condenação não é a morte, símbolo e princípio da errância infinita, mas a sua impossibilidade.

Apenas a consciência da mortalidade pode conduzir à convivência da imortalidade, à aceitação desprendida do trânsito da matéria.

O tempo de que disponho: único património em que a contagem é sempre decrescente. Pelo menos enquanto não aprender a libertar-me de mim.

Cala-se o sábio quando julga ter encontrado a verdade. Humildemente se cala. Tanto orgulho.

A dignidade com que morrem os animais: não têm nada para deixar.

A lucidez é um invólucro, uma chatice.

Onde não posso deixar de ser metódico é na dúvida.

Dizem uns que perderam o mundo, outros que nele se perderam, como se alguém alguma vez tivesse agarrado o fio desta meada.

Ideia clara, ideia morta.

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