Frases de Clarice Lispector

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Clarice Lispector nasceu em 10 de dezembro de 1920, em Chechelnyk (então Império Russo, hoje Ucrânia). Emigrou com a família para o Brasil ainda criança e cresceu em cidades do Nordeste, integrando-se ao português brasileiro mas mantendo uma visão estrangeira sobre o mundo. Licenciou-se em Direito na Universidade do Brasil, em 1943, ano em que publicou o seu romance inaugural, Perto do Coração Selvagem, reconhecido de imediato pela crítica.

Ao longo da vida escreveu romances, contos, crónicas e obras infantis, construindo uma voz singular marcada por introspecção e experimentalismo linguístico. Obras como A Paixão Segundo G.H. e A Hora da Estrela tornaram-na referência incontornável da literatura brasileira do século XX. Faleceu no Rio de Janeiro em 1977, deixando um legado literário amplamente estudado e celebrado internacionalmente.

Cronologia

1920: Nascimento em Chechelnyk (então Império Russo, actual Ucrânia).
1922: Emigração da família para o Brasil; infância vivida no Nordeste brasileiro.
1943: Conclui a licenciatura em Direito e publica o seu primeiro romance, Perto do Coração Selvagem.
1964: Publicação de A Paixão Segundo G.H., marco da sua escrita experimental e filosófica.
1977: Publicação de A Hora da Estrela; ano da sua morte no Rio de Janeiro.

Sabias que?

Nasceu com o nome hebraico Chaya; o percurso migratório transformou a sua relação com a língua e a identidade.
Escreveu não só romances e contos, mas também crónicas e textos infantis, revelando versatilidade e curiosidade formal.
A sua obra desafia classificações e é objeto de intensa investigação académica e traduções em diversas línguas.

Obras Principais: Perto do Coração Selvagem, Laços de Família, A Paixão Segundo G.H., A Hora da Estrela

425 frases de Clarice Lispector

Minha alegria também vem de minha mais profunda tristeza e que tristeza era uma alegria falhada.

Superar é preciso.
Seguir em frente é essencial.
Olhar pra trás é perda de tempo.

Confie na minha transparência. Sou eternamente explícita. Se não gosto, não faço charme. Doa a quem doer, minha sinceridade e bem-estar são colocados em primeiro lugar, não nego.

Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome.

Atitude é uma pequena coisa que faz uma grande diferença.

Só uma raiva, no entanto, é bendita: a dos que precisam.

Há certo instante na alegria de poder que ultrapassa o próprio medo da morte. Duas pessoas que vivem juntas procuram talvez atingir esse instante.

Que ninguém se engane, só consigo a simplicidade através de muito trabalho.

Ser feliz é uma responsabilidade muito grande. Pouca gente tem coragem.

Quem caminha sozinho pode até chegar mais rápido, mas aquele que vai acompanhado, com certeza vai mais longe.

Um amigo me chamou para ajudar a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso...e fui...

Não sou relativo sou infinito por isso em cada ser me reflito em cada ser me encontro.

Você não pode mudar o vento, mas pode ajustar as velas

Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena!

Sou apego pelo que vale a pena e desapego pelo que não quer valer.

Porque há o direito ao grito.Então eu grito.

A palavra é meu domínio sobre o mundo.

Não me decepcione, nem sempre consigo perdoar. Não espere me perder para sentir minha falta.

Já caí inúmeras vezes achando que não iria me reerguer, já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais.

Chego a chorar, manso de tristeza. Depois levanto e de novo recomeço.

Gosto de fazer as pessoas felizes, mesmo quando eu estou triste.

A raiva é a minha revolta mais profunda de ser gente? Ser gente me cansa. Há dias que vivo da raiva de viver.

Sofrimento é privilégio dos que sentem.

Nunca pensei que você me decepcionaria...

Me abrace, que no abraço mais do que em palavras, as pessoas se gostam.

Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador. Escrever é também abençoar uma vida que ...

Já chorei até pegar no sono, mas também já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos.

No entanto se deveria dizer assim: ele está muito feliz porque finalmente foi desiludido.

Às vezes só a mentira salva...

A verdade está em alguma parte: mas inútil pensar. Não a descobrirei e no entanto vivo dela.

O óbvio é a verdade mais difícil de se enxergar.

Não sinto loucura no desejo de morder estrelas, mas ainda existe a terra. E porque a primeira verdade está na terra e no corpo. Se o brilho das estrelas dói em mim, se é possível essa comunicaç�...

O meu erro deve ser o caminho de uma verdade: pois só quando erro é que saio do que conheço e do que entendo. Se a «verdade» fosse aquilo que posso entender - terminaria sendo apenas uma verdade ...

Julgar de acordo com o bem e o mal é o único método de viver. Mas não esquecer que se trata apenas de uma receita e de um processo. De um modo de não se perder na verdade, que esta não tem bem n...

O que nos salva da solidão é a solidão de cada um dos outros. Às vezes, quando duas pessoas estão juntas, apesar de falarem, o que elas comunicam uma à outra é o sentimento de solidão.

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Quanto a mim, assumo a minha solidão.

Desculpe, mas não posso ficar sozinha contigo senão nasce uma estrela no ar. Quem ama a solidão não ama a liberdade.

E ninguém é eu, e ninguém é você. Esta é a solidão.

Fique de vez em quando só, senão será submergido. Até o amor excessivo pode submergir uma pessoa.

Ser feliz é uma responsabilidade muito grande. Pouca gente tem coragem. Tenho coragem mas com um pouco de medo. Pessoa feliz é quem aceitou a morte. Quando estou feliz demais, sinto uma angústia am...

Habituar-se à felicidade seria um perigo. Ficaríamos mais egoístas, porque as pessoas felizes o são, menos sensíveis à dor humana, não sentiríamos a necessidade de procurar ajudar os que preci...

Silêncio feliz. Sou um homem feliz porque nasci. E porque me sei calar. Calar-se é nascer de novo.

Às vezes eu me coloco numa situação de ver um pouco antes de ver mesmo. Eu pressinto o instante que se segue e cadencialmente minha respiração acompanha o ritmo do tempo. Eu que sinto antes de se...

Tem sentido correr tanto atrás da felicidade, será que basta ser feliz? Será que ser feliz é um estado de tolerância?

Oh Deus, como estou sendo feliz. O que estraga a felicidade é o medo.

Quem é capaz de sofrer intensamente, também pode ser capaz de intensa alegria.

O sofrimento por um ser aprofunda o coração dentro do coração.

Sofremos por ter tão pouca fome, embora a nossa pequena fome já dê para sentirmos uma profunda falta do prazer que teríamos se fôssemos de fome maior.

O sofrimento não é medida de vida: o sofrimento é subproduto fatal e, por mais agudo, é negligenciável.

Não é o grau que separa a inteligência do génio, mas a qualidade. O génio não é tanto uma questão de poder intelectivo, mas da forma por que se apresenta essa poder. Pode-se assim ser facilmen...

Acho que loucura é perfeição. É como enxergar. Ver é a pura loucura do corpo. Letargia. A sensibilidade trémula tornando tudo ao redor mais sensível e tornando visível, com um pequeno susto e ...

A loucura é vizinha da mais cruel sensatez. Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente.

Refugio-me na loucura porque não me resta o chamado meio-termo do estado de coisas comum. Quero ver coisas novas e isso eu só conseguirei se não tiver mais medo da loucura.

A diferença entre o doido e o não-doido é que o não-doido não diz nem faz as coisas que pensa.

Todo o caso de loucura é porque alguma coisa voltou. Os possessos, eles não são possuídos pelo que vem, mas pelo que volta.

Eu me ultrapasso abdicando de mim e então sou o mundo: sigo a voz do mundo, eu mesma de súbito com voz única.

Muitas coisas você só tem se for autodidacta, se tiver a coragem de ser. Em outras, terá que saber e sentir a dois.

É curioso como não sei dizer quem sou. Quer dizer, sei-o bem, mas não posso dizer. Sobretudo tenho medo de dizer, porque no momento em que tento falar não só não exprimo o que sinto como o que s...

Quando uma pessoa é o próprio núcleo, ela não tem mais divergências. Então ela é a solenidade de si própria, e não tem mais medo de consumir-se ao ritual consumidor.

Sou um monte intransponível no meu próprio caminho.

Eu sempre quis atingir um estado de paz e de não-luta. Eu pensava que era o estado ideal. Mas acontece que que sou eu sem a minha luta? Não, não sei ter paz.

No âmago onde estou, no âmago do É, não faço perguntas. Porque quando é é. Sou limitada apenas pela minha identidade. Eu, entidade elástica e separada de outros corpos.

Criar de si próprio um ser é muito grave. Estou me criando. E andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos. Dói. Mas é dor de parto: nasce uma coisa que se é. É-se. É...

Quem manda em mim, se não sou eu? Pois eu não consigo me alcançar.

Cada um de nós é um símbolo que lida com símbolos tudo ponto de apenas referência ao real. Procuramos desesperadamente encontrar uma identidade própria e a identidade do real. E se nos entendemo...

Nunca sofra por não ser uma coisa ou por sê-la. De qualquer jeito suponho que você só aceitaria esse conselho. E acostume-se: o que você sentiu - sobre o que mais gosta no mundo talvez tenha sido...

Eu sou sim. Eu sou não. Aguardo com paciência a harmonia dos contrários. Serei um eu, o que significa também vós.

Quero lonjuras. Minha selvagem intuição de mim mesma. Mas o meu principal está sempre escondido. Sou implícita. E quando me vou explicitar perco a úmida intimidade.

Estou com saudade de mim. Ando pouco recolhida, atendo demais ao telefone, escrevo depressa, vivo depressa. Onde está eu? Preciso fazer um retiro espiritual e encontrar-me enfim enfim, mas que medo d...

A incomunicabilidade de si para si mesmo é o grande vórtice do nada. Se eu não acho um modo de falar a mim mesmo a palavra me sufoca a garganta atravessando-a como uma pedra não deglutida. Eu quer...

O que eu sinto eu não ajo. O que ajo não penso. O que penso não sinto. Do que sei sou ignorante. Do que sinto não ignoro. Não me entendo e ajo como se me entendesse.

Eu não me aprovo porque mal consigo viver comigo mesmo. Faço quase o impossível para ter isenção. Isenção de mim.

Eu sou o meu próprio espelho. E vivo de achados e perdidos. É o que me salva. Estou metida numa guerra invisível entre perigos. Quem vence? Eu sempre perco.

Minha essência é inconsciente de si própria e é por isso que cegamente me obedeço.

Eu me perfumo para intensificar o que sou. Por isso não posso usar perfumes que me contrariem. Perfurmar-se é uma sabedoria instintiva. E como toda arte, exige algum conhecimento de si própria.

O que me sustenta é a necessidade. A necessidade me faz criar um futuro. Porque o desejo é algo primitivo, grave e que impulsiona.

O que é verdadeiramente imoral é ter desistido de si mesmo.

Basta silenciar para só enxergar, abaixo de todas as realidades, a única irredutível, a da existência.

Eu sei criar silêncio. É assim: ligo o rádio bem alto então de súbito desligo. E assim capto o silêncio. Silêncio estelar. O silêncio da lua muda. Pára tudo: criei o silêncio. (...) O silên...

Não se deve viver em luxo. No luxo a gente se torna um objecto que por sua vez tem objectos. Só se vê a «coisa» quando se leva uma vida monástica ou pelo menos sóbria. O espírito pode viver a ...

O sucesso é uma gafe, é uma falsa realidade.

Eu que dei para mentir. E com isso estou dizendo uma verdade. Mas mentir já não era sem tempo. Engano a quem devo enganar, e, como sei que estou enganando, digo por dentro verdades duras.

Prescindir da esperança significa que eu tenho que passar a viver, e não apenas a me prometer a vida.

A realidade não me surpreende. Mas não é verdade; de repente tenho uma tal fome de «coisa acontecer mesmo» que mordo num grito a realidade com os dentes dilacerantes. E depois suspiro sobre a pre...

O que a nossa imaginação cria se parece com o processo que Deus tem de criar.

Não entendo. Nossa televisão, com excepções, é pobre, além de superlotada de anúncios. Mas Chacrinha foi demais. Simplesmente não entendi o fenómeno. E fiquei triste, decepcionada: eu quereri...

Acho que o som da música é imprescindível para o ser humano e que o uso da palavra falada e escrita é como a música, duas coisas das mais altas que nos elevam do reino dos macacos, do reino anima...

Certos momentos da música. A música era da categoria do pensamento, ambos vibravam no mesmo movimento e espécie. Da mesma qualidade do pensamento tão íntimo que ao ouvi-la, este se revelava. Do p...

Eu sinto que nós chegamos ao limiar de portas que estavam abertas e por medo ou pelo que não sei, não atravessamos plenamente essas portas. Que no entanto têm nelas já gravado o nosso nome. Cada ...

É determinismo, sim. Mas seguindo o próprio determinismo é que se é livre. Prisão seria seguir um destino que não fosse o próprio. Há uma grande liberdade em se ter um destino. Este é o nosso...

O mistério do destino humano é que somos fatais, mas temos a liberdade de cumprir ou não o nosso fatal: de nós depende realizarmos o nosso destino fatal.

Oh, havia muitos motivos de alegria, alegria sem riso, séria, profunda, fresca. Quando descobria coisas a respeito de si mesma exactamente no momento em que falava o pensamento correndo paralelo à p...

Sua existência foi tão completa e tão ligada à verdade que provavelmente na hora de entregar-se e findar, teria pensado, se tivesse o hábito de pensar: eu nunca fui.

Qual é o elemento primeiro? Logo teve que ser dois para haver o secreto movimento íntimo do qual jorra leite.

Ser é ser além do humano. Ser homem não dá certo, ser homem tem sido um constrangimento. O desconhecido nos aguarda, mas sinto que esse desconhecido é uma totalização e será a verdadeira human...

Para se ter uma visão, a coisa não precisava ser triste ou alegre ou se manifestar. Bastava existir, de preferência parada e silenciosa, para nela se sentir a marca.

Ainda não se cansara de existir e bastava-se tanto que às vezes, de grande felicidade, sentia a tristeza cobri-la como a sombra de um manto, deixando-a fresca e silenciosa como um entardecer. Ela na...

Ser um ser permissível a si mesmo é a glória de existir. Poder dizer a si mesmo com vergonha e canhestramente: eu a ti também te amo um pouco.

A liberdade que às vezes sentia não vinha de reflexões nítidas, mas de um estado como feito de percepções por demais orgânicas para serem formuladas em pensamentos.

Há pessoas que têm vergonha de viver: são os tímidos, entre os quais me incluo. Desculpem, por exemplo, estar tomando lugar no espaço. Desculpem eu ser eu. «Quero ficar só!» grita a alma do t�...

Eu me dou melhor comigo mesma quando estou infeliz: há um encontro. Quando me sinto feliz, parece-me que sou outra. Embora outra da mesma. Outra estranhamente alegre, esfuziante, levemente infeliz é...

Todo prazer intenso toca no limiar da dor.

Quem se recusa o prazer, quem se faz de monge, em qualquer sentido, é porque tem uma capacidade enorme para o prazer, uma capacidade perigosa daí um temor maior ainda. Só quem guarda as armas à ch...

Toda ânsia é busca de prazer. Todo remorso, piedade, bondade, é o seu temor. Todo o desespero e as buscas de outros caminhos são a insatisfação.

Afinal nessa busca de prazer está resumida a vida animal. A vida humana é mais complexa: resume-se na busca do prazer, no seu temor, e sobretudo na insatisfação dos intervalos.

Eu sou uma actriz para mim. Eu finjo que sou uma determinada pessoa mas na realidade não sou nada.

As pessoas que se preocupam demais com a ordem externa é porque internamente estão em desordem e precisam de um contraponto que lhes sirva de segurança.

Se eu esperar compreender para aceitar as coisas nunca o ato de entrega se fará. Tenho que dar o mergulho de uma só vez, mergulho que abrange a compreensão e sobretudo a incompreensão. E quem sou ...

Toda a compreensão súbita é a revelação de uma aguda incompreensão.

Quem se atinge pela despersonalização reconhecerá o outro sob qualquer disfarce: o primeiro passo em relação ao outro é achar em si mesmo o homem de todos os homens.

A personalidade que ignora a si mesma realiza-se mais completamente.

Manifestar o inexpressivo é criar.

Escrevi nove livros que fizeram muitas pessoas me amar de longe. Mas ser cronista tem um mistério que não entendo: é que os cronistas, pelo menos os do Rio, são muito amados. E escrever a espécie...

Nos meus livros quero profundamente a comunicação profunda comigo e com o leitor. Aqui no jornal apenas falo com o leitor e agrada-me que ele fique agradado.

Não gosto de dar entrevistas: as perguntas me constrangem, custo a responder, e, ainda por cima, sei que o entrevistador vai deformar fatalmente minhas palavras.

Sinto necessidade de arriscar minha vida. Só assim vale a pena viver.

Quando penso no que já vivi me parece que fui deixando meus corpos pelos caminhos.

Para que existo? E a resposta é: a fome me justifica. Ah, é assim, não é? Pois bem, já que é assim eu me vingarei e viverei minha vida com brutalidade, sem piedade.

Quando se realiza o viver, pergunta-se: mas era só isto? E a resposta é: não é só isto, é exactamente isto.

Milagre é o ponto vivo do viver. Quando eu penso, estrago tudo. É por isso que evito pensar: só vou mesmo é indo. E sem perguntas por que e para quê. Se eu pensar, uma coisa não se faz, não aco...

Depois que vivo é que sei que vivi. Na hora o viver me escapa. Sou uma lembrança de mim mesma. Só depois de «morrer» é que vejo que vivi. Eu me escapo de mim mesma. Às vezes eu me apresso em ac...

Afianço que só se vive, vida mesmo, quando se aprende que até a mentira é verdade. Recuso-me a dar provas. Mas se alguém insistir muito em «porquês», digo: a mentira nasce em quem a cria e pas...

Eu sempre quis achar um dia uma pessoa que vivesse por mim pois a vida é tão repleta de coisas inúteis que só a aguento com astenia muscular in extremis, tenho preguiça moral de viver.

Ah viver é tão desconfortável. Tudo aperta: o corpo exige, o espírito não pára, viver parece ter sono e não poder dormir viver é incómodo. Não se pode andar nu nem de corpo nem de espírito.

Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é possível fazer sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada.

A vida me fez de vez em quando pertencer, como se fosse para me dar a medida do que eu perco não pertencendo. E então eu soube: «pertencer é viver». Experimentei-o com a sede de quem está no des...

Viver me deixa tão nervosa, tão à beira de. Tomo calmantes só pelo facto de estar viva: o calmante me mata parcialmente e embota um pouco o aço demasiado agudo da minha lâmina de vida. Eu deixo ...

Há dias que são tão áridos e desérticos que eu daria anos de minha vida em troca de uns minutos de graça.

Sei que tudo é perfeito, porque seguiu de escala a escala o caminho fatal em relação a si mesmo. Nada escapa à perfeição das coisas, é essa a história de tudo.

Quando eu morrer então nunca terei nascido e vivido: a morte apaga os traços de espuma do mar na praia.

Não, não quero mais gostar de ninguém porque dói. Não suporto mais nenhuma morte de ninguém que me é caro. Meu mundo é feito de pessoas que são as minhas e eu não posso perdê-las sem me per...

É só quando esquecemos todos os nossos conhecimentos é que começamos a saber.

Ela era muito satisfeita: tinha tudo o que seu pouco anseio lhe dava. E havia nela um desafio que se resumia em: 'ninguém manda em mim."

Um dia de cada vez, que é pra não perder as boas surpresas da vida.

Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue. Os sentimentos são sempre uma surpresa.

Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer.

A vida é uma grande sedução onde tudo o que existe se seduz.

Eu medito sem palavras e sobre o nada.

O que verdadeiramente somos é aquilo que o impossível cria em nós.

Porque é uma infâmia nascer para morrer não se sabe quando nem onde.

O perigo de meditar é o de sem querer começar a pensar, e pensar já não é meditar, pensar guia para um objectivo.

O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe.

O sofrimento é sempre um encontro consigo mesmo: sofrer amadurece.

Tudo o que não sei é a minha parte maior e melhor: é a minha largueza. É com ela que eu compreenderia tudo. Tudo o que não sei é que constitui a minha verdade.

Qualquer um pode sonhar acordado se não mantiver acesa demais a consciência.

O quotidiano contém em si o abuso do quotidiano: o quotidiano tem a tragédia do tédio da repetição. Mas há uma escapatória: é que a grande realidade é fora de série, como um sonho nas entran...

Eu não sou uma sonhadora. Só devaneio para alcançar a realidade.

Com uma vida pobre (e qual é a vida rica?) com a vida pobre eu me salvo dela através do imaginário. Só que meu imaginário não se faz através de acções e sim através do sentir-pensar que na v...

O que é a vida real? Os factos? Não, a vida real só é atingida pelo que há de sonho na vida real.

Talvez esse tenha sido o meu maior esforço de vida: para compreender a minha não-inteligência, o meu sentimento, fui obrigada a me tornar inteligente. (Usa-se a inteligência para entender a não-i...

Mas é que o erro das pessoas inteligentes é tão mais grave: elas têm os argumentos que provam.

As pessoas que falam da minha inteligência estão na verdade confundindo «inteligência» com o que chamarei agora de «sensibilidade inteligente». Esta, sim, várias vezes tive ou tenho. E, apesar...

Quanto a mim tenho que lhes dizer que as estrelas são os olhos de Deus vigiando para que tudo corra bem. Para sempre. E, como se sabe, para sempre não acaba nunca.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com seu amante.

Qualquer um pode amar uma rosa, mas é preciso um grande coração para incluir os espinhos.

Não quero a beleza, quero a identidade.

Borboleta é pétala que voa.

Nunca sei se quero descansar porque estou realmente cansada, ou se quero descansar para desistir.

Não estava abatida de chorar. E sua tristeza era um cansaço grande, pesado, sem raiva.

Estou cansada da rotina de me ser.

Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias.

Eu não sou tão triste assim, é que hoje eu estou cansada.

Mas o pior é o súbito cansaço de tudo. Parece uma fartura, parece que já se teve tudo e que não se quer mais nada.

Estou cansada. Meu cansaço vem muito porque sou pessoa extremamente ocupada: tomo conta do mundo.

Meu cansaço é muito porque sou uma pessoa extremamente ocupada: tomo conta do mundo.

Perder-se também é caminho.

Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa fé, não desconfiar, e, portanto estar tranqüilo.

Eu tenho medo do ótimo e do superlativo. Quando começa a ficar muito bom eu ou desconfio ou dou um passo para trás.

Quando começa a ficar bom ou eu desconfio ou dou um passo para trás.

Eu sou feita de tão pouca coisa e meu equilíbrio é tão frágil que eu preciso de um excesso de segurança para me sentir mais ou menos segura.

Sou uma pessoa insegura, indecisa, sem rumo na vida, sem leme para me guiar: na verdade não sei o que fazer comigo.

Sou como você me vê. Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania. Depende de quando e como você me vê passar.

Aos olhos nus, não passava de uma chuva repentina, mas aqui dentro soava como uma tempestade.

Não suporto meios termos. Por isso, não me dou pela metade. Não sou sua meio amiga nem seu quase amor. Ou sou tudo, ou sou nada.

Às vezes, eu tenho vontade ser menos intensa, só pra poder entender como o resto do mundo aguenta essas coisas que me devoram permanentemente e de uma forma tão absurda.

Amor é não ter inclusive amor. É a desilusão do que se pensava que era amor.

Não me deixe ir, posso nunca mais voltar.

Toda mulher leva um sorriso no rosto e mil segredos no coração.

Terei sempre apego pelo que vale a pena e desapego pelo que não quer valer. Não sei viver de mentira. Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma para sempre.

Acho que devemos fazer coisa proibida senão sufocamos. Mas sem sentimento de culpa e sim como aviso de que somos livres.

Até cortar os próprios defeitos pode ser perigoso. Nunca se sabe qual é o defeito que sustenta nosso edifício inteiro.

Ouve-me, ouve o meu silêncio. O que falo nunca é o que falo e sim outra coisa. Capta essa outra coisa de que na verdade falo porque eu mesma não posso.

Minhas intuições se tornam mais claras ao esforço de transpô-las para palavras.

A dor não é motivo de preocupação, faz parte da vida animal.

Essa conversa de que a pessoa só da valor quando perde não é verdadeira. Cada um sabe exatamente o que tem ao seu lado. O problema é ninguém acredita que um dia vai perder.

Preciso ser livre - não aguento a escravidão do amor grande, o amor não me prende tanto.

...passava o resto do dia representando com obediência o papel de ser.

Minha anarquia obedece subterraneamente a uma lei onde lido oculta com astronomia, matemática e mecânica.

Sou composta por urgências: minhas alegrias são intensas; minhas tristezas, absolutas. Me entupo de ausências, me esvazio de excessos. Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos

Somos livres, e este é o inferno.

Ser feliz é uma responsabilidade muito grande.

Adiar o momento em que terei que começar a dizer, sabendo que nada mais me resta a dizer. Estou adiando o meu silêncio.

Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece.

Não entendo, apenas sinto. Tenho medo de um dia entender e deixar de sentir.

O medo sempre me guiou para o que eu quero. E porque eu quero, temo. Muitas vezes foi o medo que me tomou pela mão e me levou. O medo me leva ao perigo. E tudo o que eu amo é arriscado.

Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos. Pouco não me serve, médio não me satisfaz, metades nunca foram meu forte!

A felicidade aparece para aqueles que choram. Para aqueles que se machucam. Para aqueles que buscam e tentam sempre.

Vou continuar, é exatamente da minha natureza nunca me sentir ridícula, eu me aventuro sempre, entro em todos os palcos.

O medo me leva ao perigo. E tudo que eu amo é arriscado.

Quando me entrego, me atiro. Mas quando recuo, não volto mais.

O segredo destas flores fechadas é que exatamente no primeiro dia de primavera elas se abrem se dão ao mundo.

Faze com que ele sinta que amar não é morrer, que a entrega de si mesmo não significa a morte.

E a revolta de súbito me tomou: então não podia eu me entregar desprevenida ao amor?

De repente as coisas não precisam mais fazer sentido. Satisfaço-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim.

É. Eu me acostumo mas não amanso...

Há muito aceitei o destino espaventado que é o meu. Obrigada. Muito obrigada, meu senhor. Vou embora: vou ao que é meu. Meu coração está gélido que nem barulhinho de gelo em copo de uísque.

E eu não agüento a resignação. Ah, como devoro com fome e prazer a revolta.

Resignou-se pois. A resignação era doce e fresca. Nascera para ela.

Mas há o hábito e o hábito anestesia.

Já que sou, o jeito é ser.

Sem uma palavra, mas teu prazer entende o meu.

Valorize quem te ama, esses sim merecem seu respeito. Quanto ao resto, bom... ninguém nunca precisou de restos para ser feliz.

E acima de todas as pessoas do mundo está você, que eu não comparo com ninguém.

Olhei pra você fixamente por instantes. Tais momentos são meu segredo.

No amor felizmente a riqueza está na doação mútua. O que não significa que não haja luta: é preciso se doar o direito de receber amor. Mas lutar é bom.

O mais difícil é não fazer nada: ficar sem fazer nada é a nudez final.

Estranhei tudo. E, por me estranhar, vi-me por um instante como sou. Gostei ou não? Simplesmente aceitei.

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença.

Fotografia é o retrato de um concavo, de uma falta, de uma ausência.

Eu sou uma eterna apaixonada por palavras, música e pessoas inteiras. Não me importa seu sobrenome, onde você nasceu, quanto carrega no bolso. Pessoas vazias são chatas e me dão sono.

Às vezes no amor ilícito está toda a pureza do corpo e alma, não abençoado por um padre, mas abençoado pelo próprio amor.

Amor será dar de presente ao outro a própria solidão? Pois é a última coisa que se pode dar de si.

Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra sempre.

No entanto como seria bom construir alguma coisa pura, liberta do falso amor sublimizado, liberta do medo de não amar...Medo de não amar, pior que o medo de não ser amado...

Olhou em torno de si a manhã perfeita, respirando profundamente e sentindo, quase com orgulho, o coração bater cadenciado e cheio de vida.

Não estou à altura de ficar no paraíso porque o paraíso não tem gosto humano!

Todos os hábitos são suspeitos.

Vivo no quase, no nunca e no sempre. Quase, quase - e por um triz escapo.

Tenho meus limites. O primeiro deles é meu amor-próprio.

Você pensa que tudo é eterno, mas não é.

Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente

Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que já não tenha sido catalogada.

Por pura sede de vida melhor estamos sempre à espera do extraordinário que talvez nos salve de uma vida contida.

Por enquanto estou inventando a tua presença.

Sinto a falta dele como se me faltasse um dente na frente: excrucitante.

O pior momento de sua vida era nesse dia ao fim da tarde: caía em meditação inquieta, o vazio do seco domingo. Tinha saudade de quando era pequena – farofa seca – e pensava que fora feliz.

Frases que lhe saíam fáceis e incolores, mas que em mim se cravavam rápidas e agudas, para sempre.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos...

Eu sou mansa mas minha função de viver é feroz.

O tempo corre, o tempo é curto: preciso me apressar, mas ao mesmo tempo viver como se esta minha vida fosse eterna.

Esse coração que erra, briga, se expõe. Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões.

Sou companhia, mas posso ser solidão. Tranqüilidade e inconstância, pedra e coração. Sou abraços, sorrisos, ânimo, bom humor, sarcasmo, preguiça e sono. Música alta e silêncio.

O que me interessa sobretudo é sentir, acumular desejos [...]. A realização me abre, me deixa vazia e saciada.

Mais que um instante, quero o seu fluxo.

Sou o abismo perdido entre o não-ser e a escuridão. Sou o desejo e alma, correndo nua na meia-noite esquecida, procurando aquilo que não é, mas pode vir a ser; o verdadeiro anseio, a paixão.

À extremidade de mim estou eu. Eu, implorante, eu a que necessita, a que pede, a que chora, a que se lamenta. Mas a que canta.

Eu quero o pensar-sentir hoje e, não, tê-lo apenas tido ontem ou ir tê-lo amanhã. Tenho certa pressa em sentir tudo.

E a doçura é tanta que faz insuportável cócega na alma. Viver é mágico e inteiramente inexplicável.

Mas um dia ainda hei de ir, sem me importar para onde o ir me levará.

Algo está sempre por acontecer. O imprevisto me fascina.

Sou um monte intransponível no meu próprio caminho. Mas às vezes por uma palavra tua ou por uma palavra lida, de repente tudo se esclarece.

Nada que é certo me encanta.

Parei de implorar companhia dos outros, se quiser ficar fica, se não quiser adeus.

Nada mais tenho com a validez das coisas. Estou liberta ou perdida. A vida é mortal.

Cada pessoa é um mundo, cada pessoa tem sua própria chave e a dos outros nada resolve.

Volto-me então para o meu rico nada interior. E grito: eu sinto, eu sofro, eu me alegro, eu me comovo. Só o meu enigma me interessa.

É a ira de Deus. E se essa escuridão se transformar em chuva, que volte o dilúvio, mas sem a arca, nós que não soubemos fazer um mundo onde viver e não sabemos na nossa paralisia como viver.

É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria - e não o que é.

E doidamente me apodero dos desvãos de mim, meus desvarios me sufocam de tanta beleza. Eu sou antes, eu sou quase, eu sou nunca.

Um dia será o mundo com sua impersonalidade soberba versus a minha extrema individualidade de pessoa, mas seremos um só.

Preciso aprender a não precisar de ninguém. É difícil, porque preciso repartir com alguém o que sinto.

Pensar por mim mesma, nunca mais pensei igual aos outros.

Eu nunca fui livre na minha vida inteira. Por que dentro eu sempre me persegui. Eu me tornei intolerável para mim mesma.

Eu, que jamais me habituarei a mim, estava querendo que o mundo não me escandalizasse.

Vou dormir porque não estou suportando este meu mundo de hoje, cheio de coisas inúteis.

Sou inquieta e áspera e desesperançada. Estou cansada. Meu cansaço vem muito porque sou pessoa extremamente ocupada: tomo conta do mundo. Meu esforço: trazer agora o futuro para já.

E eu? Quem sou eu? Como me classificaram? Deram-me um número? Sinto-me numerificada e toda apertada. Mal caibo dentro de mim. Eu sou um euzinho muito mixa. Mas com certa classe...

Mas por quê eu? Mas por quê não eu. Se não tivesse sido eu, eu não saberia, e tendo sido eu, eu soube - apenas isto. O que é que me havia chamado: a loucura ou a realidade?

Estou escrevendo porque não sei o que fazer de mim. Quer dizer: não sei o que fazer com meu espírito. O corpo informa muito.

Refugio-me nas rosas, nas palavras. Pobre consolação. Estou inflacionada. Não valho nada.

Ninguém pode entrar no coração de ninguém.

Só me abraças forte demais quando queres, mas nunca adivinhas quando eu quero.

Ninguém dentro de si mesma poderia ter os pensamentos mais desligados da realidade, se quisesse. Se eu me visse na terra lá das estrelas ficaria só de mim.

Quem já não se perguntou: sou um monstro ou isto é ser uma pessoa? Quero antes afiançar que essa moça não se conhece senão através de ir vivendo à toa.

Precisava ser apenas - terra. E quanto a esta, todos a têm sob os pés. Era tão estranho sentir-se viver sobre uma coisa viva.

O não sentido das coisas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve estar sendo o que é.

É necessário certo grau de cegueira para poder enxergar determinadas coisas.

Na exigência de vida tudo é lícito, mesmo o artificial, e o artificial é às vezes o grande sacrifício que se faz para se ter o essencial.

Existe a quem falte o delicado essencial.

Fico às vezes reduzida ao essencial, quer dizer, só meu coração bate.

Sou fraca diante da beleza do que existe e do que vai existir.

Quero tudo pois nada é bom demais para a minha morte que é a minha vida tão eterna que hoje mesmo ela já existe e já é.

Mas de algum modo as pessoas são eternas.

Mas esta não é a eternidade, é a danação.

Me perco, me procuro e me acho. E quando necessário, enlouqueço e deixo rolar.

Dar a cara à tapa! Ser louca, estranha, chata! Eu sou assim.

Eu não sou promíscua. Mas sou caleidoscópica: fascinam-me as minhas mutações faiscantes que aqui caleidoscopicamente registro.

Eu sempre espero uma coisa nova de mim, eu sou um frisson de espera - algo está sempre vindo de mim ou fora de mim.

Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos.

Meus dias são um só clímax: vivo à beira.

Quero o impossível. Quero o inesperado.

Tenho tendência ao excessivo.

A crueza do mundo era tranquila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.

Não sei como se faz outra cara. Mas é só na cara que sou triste porque por dentro eu sou até alegre. É tão bom viver, não é?

As almas fracas como você são facilmente levadas a qualquer loucura com um olhar apenas por almas fortes como a minha.

E tudo era muito para um coração de repente enfraquecido que só suportava o menos, só podia querer o pouco aos poucos.

Era malcriada demais, revoltada demais, embora depois caísse em si e pedisse desculpas.

Mas nem sempre é necessário tornar-se forte. Temos que respirar nossas fraquezas.

É engraçado que pensando bem não há um verdadeiro lugar para se viver. Tudo é terra dos outros, onde os outros estão contentes.

Recuso-me a ser um fato consumado. Por enquanto sobrenado na preguiça.

Quando de noite ele me chamar para a atração do inferno, irei. Desço como um gato pelos telhados. Ninguém sabe, ninguém vê. Só os cães ladram pressentindo o sobrenatural.

Não suporto tentações, pois caio em todas elas.

Por falta de quem lhe respondesse ela mesma parecia se ter respondido: é assim porque é assim.

Sou tão misteriosa que não me entendo.

Tenho várias caras. Uma é quase bonita, outra é quase feia. Sou um o quê? Um quase tudo.

Quem muito agrada, desagrada.

O que eu fiz, apenas, foi ir me obedecendo...

Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente.

O maior obstáculo para eu ir adiante: eu mesma. Tenho sido a maior dificuldade no meu caminho. É com enorme esforço que consigo me sobrepor a mim mesma.

E nem entendo aquilo que entendo: pois estou infinitamente maior que eu mesma, e não me alcanço.

Me detesto. Felizmente os outros gostam de mim, é uma tranquilidade.

Uns cosem pra fora, eu coso pra dentro.

Se foi um erro, amanhã vira aprendizado.

Terei toda a aparência de quem falhou, e só eu saberei se foi a falha necessária.

Não me mostre o que esperam de mim porque vou seguir meu coração, não me façam ser o que não sou. Não me convidem a ser igual porque sinceramente sou diferente.

Mas quero ter a liberdade de dizer coisas sem nexo como profunda forma de te atingir. Só o errado me atrai, e amo o pecado, a flor do pecado.

Estou atrás do que fica atrás do pensamento. Inútil querer me classificar: eu simplesmente escapulo.

Caótica, intensa, inteiramente fora da realidade da vida...

A gente tem o direito de deixar o barco correr... as coisas se arranjam, não é preciso empurrar com tanta força.

Às vezes a vida volta.

Quem não é um acaso na vida?

Meu anjo da guarda acaba de me dizer que eu tenho que fazer tudo por mim mesma, e foi embora.

Coragem e covardia são um jogo que se joga a cada instante. Assusta a visão talvez irremediável e que talvez seja a da liberdade.

Coragem e covardia são um jogo que se joga a cada instante.

Parece que às vezes sou espontânea demais e isso me torna engraçada.

E o amor, em vez de dar, exige. E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa que eles precisam.

Quanto eu devia ter vivido presa para sentir-me agora mais livre somente por não recear mais a falta de estética...

Ela somente vive, inspirando e expirando, inspirando e expirando.

Procuro o sopro da palavra que dá vida aos sussurros.

Suponho que este tipo de sensibilidade, uma que não só se comove como por assim dizer pensa sem ser com a cabeça, suponho que seja um dom.

A amizade é matéria de salvação.

E talvez só o pensamento me salvasse, tenho medo da paixão.

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida. Viver é uma espécie de loucura que a morte faz.

Só o que está morto não muda! Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena!!!

A vida é curta demais para eu ler todo o grosso dicionário a fim de por acaso descobrir a palavra salvadora.

Às vezes escrever uma só linha basta para salvar o próprio coração.

A minha única salvação é a alegria.

Estou tão assustada que só poderei aceitar que me perdi se imaginar que alguém me está dando a mão.

É. Eu me acostumo mas não amanso. Por Deus! Eu me dou melhor com os bichos do que com gente.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

É assim então o teu segredo. Teu segredo é tão parecido comigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu.

Mas chegará o instante em que me darás a mão, não mais por solidão, mas como eu agora: por amor.

O que nos salva da solidão é a solidão de cada um dos outros.

Às vezes, quando duas pessoas estão juntas, apesar de falarem, o que elas comunicam silenciosamente uma à outra é o sentimento de solidão.

Sem um pensamento: apenas corpo se movimentando calmo, rosto pleno de uma suave esperança que ninguém dá e ninguém tira.

Ela descobriu que precisava dele, e isso a deixava desesperada... Queria continuar amando-o mas sem precisar tão violentamente dele.

Ele precisava dela com fome para não esquecer que eram feitos da mesma carne.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Um dia uma folha me bateu nos cílios. Achei Deus de uma grande delicadeza.

A criação não é uma compreensão, é um novo mistério.

A tragédia - que é a aventura maior - nunca se realizara em mim. Só o meu destino pessoal era o que eu conhecia. E o que eu queria.

Eu quero a verdade que só me é dada através do seu oposto, de sua inverdade. E não agüento o cotidiano. Deve ser por isso que escrevo.

Eu me preparava para limpar coisas sujas, mas lidar com aquela ausência me desnorteava.

Um pouco de aventura liberta a alma cativa do algoz cotidiano.

O que me mata é o cotidiano. Eu só queria exceções.

Então escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o que não é palavra. Quando essa não-palavra - a entrelinha - morde a isca, alguma coisa se escreveu.

A virtude da vida não está em fazer aquilo que se gosta, e sim gostar daquilo que se faz. Por isso seja forte, não como as ondas que tudo destrói, mas como as pedras que tudo suporta!

Sou dramática, intensa, transitória e tenho uma alegria em mim que quase me deixa exausta.

Eu sou uma chama acesa! E rebrilho e rebrilho toda essa escuridão.

Levantei-me. O tiro de misericórdia. Porque estou cansada de me defender. Sou inocente. Até ingênua porque me entrego sem garantias.

Enquanto escrever e falar vou ter que fingir que alguém está segurando a minha mão.

Eu sou nostálgica demais, pareço ter perdido alguma coisa não se sabe onde e quando.

Hoje eu acordei com uma tal nostalgia de ser feliz.

Há um mau-gosto na desordem de viver. E mesmo eu nem saberia, se tivesse desejado, transformar esse passo latente em passo real.

Saudade é como um pouco de fome: só passa quando se come a presença.

Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento.

Eu te odeio, disse ela para um homem cujo crime único era o de não amá-la. Eu te odeio, disse muito apressada. Mas não sabia sequer como se fazia.

Eu te amo - disse ela com ódio ao homem cujo crime impunível que cometera era o de não querê-la.

Talvez eu me ache delicada demais apenas porque não cometi os meus crimes. Só porque contive os meus crimes, eu me acho de amor inocente.

Não sou sempre flor. Às vezes espinho me define tão melhor. Mas só espeto os dedos de quem acha que me tem nas mãos.

Tenho que ter paciência para não me perder dentro de mim. Vivo me perdendo de vista.

Preciso de paciência porque sou vários caminhos, inclusive o fatal beco-sem-saída.

Bem. E daí? Daí, nada. Quanto a mim, autor de uma vida, me dou mal com a repetição: a rotina me afasta de minhas possíveis novidades.

Dar a mão a alguém sempre foi o que esperei da alegria.

Não é confortável o que te escrevo. Não faço confidências. Antes me metalizo. E não te sou e me sou confortável.

Não é que eu queira estar pura da vaidade, mas preciso ter o campo ausente de mim para poder andar.

Tenho um pouco de medo: medo ainda de me entregar pois o próximo instante é o desconhecido.

Será que o meu ofício doloroso é o de adivinhar na carne a verdade que ninguém quer enxergar?

Ando de um lado para outro, dentro de mim.

Ela acreditava em anjo e, porque acreditava, eles existiam.

A mentira não mata, apenas tortura quem acreditou.

Para ela a realidade era demais para ser acreditada.

E não esquecer que a estrutura do átomo não é vista mas sabe-se dela. Sei de muita coisa que não vi.

Se me abandonar, ainda vivo um pouco, o tempo que um passarinho fica no ar sem bater asas, depois caio, caio e morro.

É egoísta e cobiçosa. Não larga as pessoas em parte por amor, em parte por não saber romper.

Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito. E também me dói quando percebo que feri.

Saudade do que poderia ter sido e não foi.

E apesar da hostilidade entre ambos se tornar gradativamente mais intensa, como mãos que estão perto e não se dão, eles não podiam se impedir de se procurar.

Sua coragem é a de, não se conhecendo, no entanto prosseguir. É fatal não se conhecer, e não se conhecer exige coragem[...] O caminho lento aumenta as coragens secretas.

E eu impávida finjo que não tenho dono. Pontas de cigarro apagadas eu recebo. Um dia vou pegar fogo.

É difícil perder-se. É tão difícl que provavelmente arrumarei depressa um modo de me achar, mesmo que achar-me seja de novo a mentira de que vivo.

Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais.

Talvez desilusão seja o medo de não pertencer mais a um sistema. No entanto se deveria dizer assim: ele está muito feliz porque finalmente foi desiludido.

Mas se eu não prestava, eu fora tudo o que aquele homem tivera naquele momento. Pelo menos uma vez ele teria que amar, e sem ser a ninguém.

Oh chega de decepções, estou tão machucada, me doem a nuca, a boca, os tornozelos, fui chicoteada nos rins. Um sopro de vida

Nada do que eu já fiz me agrada. E o que eu fiz com amor, estraçalhou-se. Nem amar eu sabia, nem amar eu sabia.

Esperar menos não significa desistir. Antes se surpreender, do que se decepcionar.

Um desses frios que se tem quando se vê sem ilusões a realidade.

Tenho visto pessoas demais, falado demais, dito mentiras, tenho sido muito gentil.

Quando começa a ficar muito bom eu ou desconfio ou dou um passo para trás.

Erguia-se para uma nova manhã, docemente viva. E sua felicidade era pura como o reflexo do sol na água.

Nunca soube ver sem logo precisar mais do que ver.

Passei a minha vida tentando corrigir os erros que cometi na minha ânsia de acertar. Ao tentar corrigir um erro, eu cometia outro. Sou uma culpada inocente.

Minha bondade tem limites: não posso proteger quem me ofende.

Dor não tem nada a ver com amargura. Acho que tudo que acontece é feito pra gente aprender cada vez mais, é pra ensinar a gente a viver. Desdobrável. Cada dia mais rica de humanidade.

Fico com medo de me afastar da ordem e cair no abismo povoado de gritos: o inferno da liberdade. Mas continuarei.

É que um mundo todo vivo tem a força de um Inferno.

Inútil querer me classificar, eu simplesmente escapulo não deixando. Gênero não me pega mais.

Ninguém estará perdido se der amor e às vezes receber amor em troca.

Você há de me perguntar por que tomo conta do mundo. É que nasci incumbida. (in: Água Viva)

Tudo me atinge - vejo demais, ouço demais, tudo exige demais de mim.

Jamais perca a sensibilidade, mesmo que às vezes ela arranhe a alma.

Sabe o que eu quero de verdade? É jamais perder a sensibilidade, mesmo que às vezes ela arranhe um pouco a alma...Porque sem ela não poderia sentir a mim mesma!

Fico tão assustada quando percebo que durante horas perdi minha formação humana. Não sei se terei uma outra para substituir a perdida.

Os sensíveis são simultaneamente mais infelizes e felizes que os outros.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebradiça.

Sou sempre eu mesma, mas com certeza não serei a mesma pra sempre.

Viver é extremamente tolerável, viver ocupa e distrai, viver faz rir.

Não me provoque, tenho armas escondidas. Não me engane, posso não resistir. Não grite, tenho péssimo hábito de revidar.

Eu sempre fui e imediatamente não era mais.

Esboço para um possível retrato.

O que me importa são instantâneos fotográficos das sensações pensadas, e não a pose imóvel dos que esperam que eu diga: olhe o passarinho! Pois não sou fotógrafo de rua.

Ignore, supere, esqueça. Mas jamais pense em desistir de você por causa de alguém.

É necessário abrir os olhos e perceber as coisas boas dentro de nós, onde os sentimentos não precisam de motivos nem os desejos de razão.

Procuro me manter isolada contra a agonia de viver dos outros.

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